Un sábado de frío en mi fría soledad.
En la televisión alguien habla. No lo escucho.
Un gato casi tan solo como yo, cruza mi ventana a paso sin apuro.
El vino en mi lengua.
Todo es pasado.
Incluso yo, esta copa, este vino.
Pronto, en la mañana, un nuevo comenzar
Construir futuros pasados,en los que quizás estemos
Vos y yo.
