Ya ni siquiera me detengo,
Sigo.
No le encuentro sentido a mi cabeza
Que mira hacia atrás.
Melancolía.
Melancolía.
Sigo.
El tiempo de sentirse bello
Ya pasó.
Los días que volaban sin costo,
Quemando futuros inasibles,
Fueron alcanzados por
Presentes feroces
Que devoran el tiempo.
El tiempo dilapidado
persiguiendo a esos farsantes,
los sueños.
Que nos cegaron (y segaron)
el vivir.
el vivir.
Solo nos queda
el pasado que somos y seremos.
el pasado que somos y seremos.
Sigo.
Sin saber porqué,
Sigo.
Con alguna sonrisa
Mueca,
Mintiéndome que, quizás,
Tras aquella esquina
Finalmente,
Estés.
